- Le paysage dans le cadre des portières
- Court furieusement, et des plaines entières
- Avec de l’eau, des blés, des arbres et du ciel
- Vont s’engouffrant parmi le tourbillon cruel
- Où tombent les poteaux minces du télégraphe
- Dont les fils ont l’allure étrange d’un paraphe.
- Une odeur de charbon qui brûle et d’eau qui bout,
- Tout le bruit que feraient mille chaînes au bout
- Desquelles hurleraient mille géants qu’on fouette ;
- Et tout à coup des cris prolongés de chouette. -
- — Que me fait tout cela, puisque j’ai dans les yeux
- La blanche vision qui fait mon cour joyeux,
- Puisque la douce voix pour moi murmure encore,
- Puisque le Nom si beau, si noble et si sonore
- Se mêle, pur pivot de tout ce tournoiement,
- Au rhythme du wagon brutal, suavement.
