À. L.

                     XXXIX 

A. L. 

Toute espérance, enfant, est un roseau. 
Dieu dans ses mains tient nos jours, ma colombe ; 
Il les dévide à son fatal fuseau, 
Puis le fil casse et notre joie en tombe ; 
Car dans tout berceau 
Il germe une tombe. 

Jadis, vois-tu, l'avenir, pur rayon, 
Apparaissait à mon âme éblouie, 
Ciel avec l'astre, onde avec l'alcyon, 
Fleur lumineuse à l'ombre épanouie. 
Cette vision 
S'est évanouie ! 

Si, près de toi, quelqu'un pleure en rêvant, 
Laisse pleurer sans en chercher la cause. 
Pleurer est doux, pleurer est bon souvent 
Pour l'homme, hélas ! sur qui le sort se pose. 
Toute larme, enfant, 
Lave quelque chose.