André Derain

chante — pinsons — dressoir et pots crue en poète.
Il s’entend de patine à velouter ;
le soir
une fleur des genêts sa corne vous lutine.
Allons !
tant qu’un neigeux Olympe déjeunait
en voulut-il
à son éclat? — Pommiers –

Songeuse

mystique aux mains
ces langes bleus comme un glaçon,
l’humain frémisse
et toi : le premier-né c’est l’ange !

— À vol d’oiseau. — Que mousse
entre vos feuilles, toits exquis,
la rose blanche et qui fond, de fumée !

Où, selon que mes doigts
débouchent à l’odeur – Mai ! — ce tube ou
d’almée
un pantalon chiffonnent,
m’épandre aussi verdeur à travers ?
Qu’un semblant de cornette bouffonne
(et ta coiffe empesée)
appelle : tout tremblant
le ramage turquin, ma sœur, des noms en zée.

Ah ! plus ce brouillard tendre.