Buonaparte

Victor Hugo — Odes et Ballades

Buonaparte

I

Quand la terre engloutit les cités qui la couvrent,

Que le vent sème au loin un poison voyageur,

Quand l'ouragan mugit, quand des monts brûlants s'ouvrent,

C'est le réveil du Dieu vengeur.

Et si, lassant enfin les clémences célestes,

Le monde à ces signes funestes

Ose répondre en les bravant,

Un homme alors, choisi par la main qui foudroie,

Des aveugles fléaux ressaisissant la proie,

Paraît, comme un fléau vivant !

Parfois, élus maudits de la fureur suprême,

Entre les nations des hommes sont passés,

Triomphateurs longtemps armés de l'anathème,

Par l'anathème renversés.

De l'esprit de Nemrod héritiers formidables,

Ils ont sur les peuples coupables

Régné par la flamme et le fer ;

Et dans leur gloire impie, en désastres féconde,

Ces envoyés du ciel sont apparus au monde,

Comme s'ils venaient de l'enfer !

II

Naguère, de lois affranchis,

Quand la reine des nations

Descendit de la monarchie,

Prostituée aux factions,

On vit, dans ce chaos fétide

Naître de l'hydre régicide

Un despote, empereur d'un camp.

Telle souvent la mer qui gronde

Dévore une plaine féconde

Et vomit un sombre volcan.

D'abord, troublant du Nil les hautes catacombes,

Il vint, chef populaire, y combattre en courant,

Comme pour insulter des tyrans dans leurs tombes,

Sous sa tente de conquérant. –

Il revint pour régner sur ses compagnons d'armes.

En vain l'auguste France en larmes

Se promettait des jours plus beaux ;

Quand des vieux pharaons il foulait la couronne,

Sourd à tant de néant, ce n'était qu'un grand trône

Qu'il rêvait sur leurs grands tombeaux.

Un sang royal teignit sa pourpre usurpatrice ;

Un guerrier fut frappé par ce guerrier sans foi ;

L'anarchie, à Vincenne, admira son complice,

Au Louvre elle adora son roi.

Il fallut presque un Dieu pour consacrer cet homme.

Le Prêtre-Monarque de Rome

Vint bénir son front menaçant ;

Car, sans doute en secret effrayé de lui-même,

Il voulait recevoir son sanglant diadème

Des mains d'où le pardon descend.

III

Lorsqu'il veut, le Dieu secourable,

Qui livre au méchant les pervers,

Brise le jouet formidable

Dont il tourmentait l'univers.

Celui qu'un instant il seconde

Se dit le seul maître du monde ;

Fier, il s'endort dans son néant ;

Enfin, bravant la loi commune,

Quand il croit tenir sa fortune,

Le fantôme échappe au géant.

IV

Dans la nuit des forfaits, dans l'éclat des victoires,

Cet homme, ignorant Dieu qui l'avait envoyé,

De cités en cités promenant ses prétoires,

Marchait, sur sa gloire appuyé.

Sa dévorante armée avait, dans son passage,

Asservi les fils de Pélage

Devant les fils de Galgacus ;

Et, quand dans leurs foyers il ramenait ses braves

Aux fêtes qu'il vouait à ces vainqueurs esclaves,

Il invitait les rois vaincus !

Dix empires conquis devinrent ses provinces.

Il ne fut pas content dans son orgueil fatal.

Il ne voulait dormir qu'en une cour de princes,

Sur un trône continental.

Ses aigles, qui volaient sous vingt cieux parsemées,

Au nord, de ses longues armées

Guidèrent l'immense appareil ;

Mais là parut l'écueil de se course hardie,

Les peuples sommeillaient : un sanglant incendie

Fut l'aurore du grand réveil.

Il tomba roi ; - puis, dans sa route,

Il voulut, fantôme ennemi,

Se relever, afin sans doute

De ne plus tomber à demi.

Alors, loin de sa tyrannie,

Pour qu'une effrayante harmonie

Frappât l'orgueil anéanti,

On jeta ce captif suprême

Sur un rocher, débris lui-même

De quelque ancien monde englouti.

Là, se refroidissant comme un torrent de lave,

Gardé par ses vaincus, chassé de l'univers,

Ce reste d'un tyran, en s'éveillant esclave,

N'avait fait que changer de fers.

Des trônes restaurés écoutant la fanfare,

Il brillait de loin comme un phare,

Montrant l'écueil au nautonier.

Il mourut. – Quand ce bruit éclata dans nos villes,

Le monde respira dans les fureurs civiles,

Délivré de son prisonnier.

Ainsi l'orgueil s'égare en sa marche éclatante,

Colosse né d'un souffle et qu'un regard abat.

Il fit du glaive un sceptre, et du trône une tente.

Tout son règne fut un combat.

Du fléau qu'il portait lui-même tributaire,

Il tremblait, prince de la terre ;

Soldat, on vantait sa valeur.

Retombé dans son cœur comme dans un abîme,

Il passa par la gloire, il passa par le crime,

Et n'est arrivé qu'au malheur.

V

Peuples, qui poursuivez d'hommages

Les victimes et les bourreaux,

Laissez-le fuir seul dans les âges ; -

Ce ne sont point là les héros.

Ces faux dieux, que leur siècle encense,

Dont l'avenir hait la puissance,

Vous trompent dans votre sommeil ;

Tels que ces nocturnes aurores

Où passent de grands météores,

Mais que ne suit pas le soleil.

• • Mars 1822