La Guerre (Pottier)
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Au bureau du Comité Pottier, 1908 (pp. 35-36).
LA GUERRE
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À Eugène BAILLET (Lice chansonnière).
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- On vient de déclarer la guerre :
- « Allons-y ! disent les vautours ;
- » Mais cela ne nous change guère,
- » N’est-ce pas guerre tous les jours ? »
- On vient de déclarer la guerre :
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- Du moins elle jette son masque,
- En riant d’un rire insensé,
- Le squelette a coiffé son casque,
- Son cheval-squelette est lancé.
- Du moins elle jette son masque,
-
- Elle couvait, aussi perverse,
- De classe à classe, à tous degrés ;
- Ici, guet-apens du commerce ;
- Là, famille à couteaux tirés.
- Elle couvait, aussi perverse,
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- Privé d’essor, le brigandage
- Chutait au bagne à tous propos ;
- On ne tolérait le pillage
- Qu’à titre de banque et d’impôts.
- Privé d’essor, le brigandage
-
- On sevrait la soif sanguinaire ;
- On réprimait le fauve instinct ;
- On inquiétait Lacenaire,
- On chagrinait ce bon Castaing.
- On sevrait la soif sanguinaire ;
-
- Ah ! nous blâmions l’infanticide !
- Nos fils ont vingt ans… et ce soir
- Le conseil des bouchers décide
- Lesquels sont bons pour l’abattoir.
- Ah ! nous blâmions l’infanticide !
-
- Emplumés, tatoués, nous sommes
- Des Peaux-Rouges, des clans rivaux.
- Jetons au sol un fumier d’hommes,
- « La terre en produit de nouveaux ! »
- Emplumés, tatoués, nous sommes
-
- Souffleté, l’Évangile émigre,
- Les apôtres s’en vont bernés,
- Ô patrie ! un reste de tigre
- Rugit dans tous les « cœurs bien nés ! »
- Souffleté, l’Évangile émigre,
-
- On chauffe à blanc votre colère,
- Peuples sans solidarité,
- Mis au régime cellulaire
- De la nationalité.
- On chauffe à blanc votre colère,
-
- L’obus déchire la nuit noire,
- Le feu dévore la cité ;
- Le sang est tiré… viens le boire !
- Toi, qu’on nomme l’Humanité.
- L’obus déchire la nuit noire,
-
- Le droit de la force et du nombre
- Piaffe sur les vaincus meurtris ;
- La gloire étend sur le ciel sombre
- Ses ailes de chauve-souris.
- Le droit de la force et du nombre
-
- Guerre ! guerre ! mais qu’attend-elle
- Pour broyer la chair et les os ?
- Elle attend la feuille nouvelle,
- Le mois des fleurs et des oiseaux.
- Guerre ! guerre ! mais qu’attend-elle
- Paris, 1857.