Le Tombeau des fusillés

Ornant largement la muraille,

Vingt drapeaux rouges assemblés

Cachent les trous de la mitraille

Dont les vaincus furent criblés.

Bien plus belle que la sculpture

Des tombes que bâtit l'orgueil,

L'herbe couvre la sépulture

Des morts enterrés sans cercueil.

Ce gazon, que le soleil dore,

Quand mai sort des bois réveillés,

Ce mur que l'histoire décore,

Qui saigne encore,

C'est le tombeau des fusillés. (bis)

Loups de la Semaine Sanglante,

Sachez-le, l'agneau se souvient.

Du peuple, la justice est lente,

Elle est lente, mais elle vient !

Le fils fera comme le père ;

La vengeance vous guette au seuil ;

Craignez de voir sortir de terre

Les morts enterrés sans cercueil !

Tremblez ! Les lions qu'on courrouce

Mordent quand ils sont réveillés !

Fleur rouge éclose dans la mousse,

L'avenir pousse

Sur le tombeau des fusillés ! (bis)