Meuse/p2/s1
PARTIE
SCÈNE PREMIÈRE.
Les Roches et les Rivières.
La scène, au fond, est toute tendue de gris-bleu — coulisses aux tons changeants même teinte — pendant que se déroulera l’action, des jeux de lumière la suivront qui développeront la gamme de toutes les lumières de la Meuse.
Ils expriment la poésie des roches et des rivières.
D’un côté :
Les Rivières — cinq femmes — vêtues de robes (costumes antiques) moirées, allant du vert d’eau au vert presque noir de la Semois, de la Houille et de la Lesse. En certains endroits, sur des robes, fleurs aquatiques.
De l’autre :
Les Roches — cinq femmes — vêtues de costumes même style, argent, or foncé, violet et argent, rougeâtre, améthyste et or ; sur les roches, guirlandes de mousses et de fleurs de roches (primevères, valérianes, giroflées, etc.).
Des danseuses viendront, pendant et après le dialogue, danser autour des Roches et des Rivières. Ce seront les abeilles, les libellules, les martinets, les corneilles, les rayons du soleil.
Le dieu Temps entre par le fond ; il marche lentement la main dans la main de la fée Espace. Ils s’avancent jusqu’au proscénium tandis que l’orchestre dessine déjà le motif du chœur qui terminera la scène.
Les Roches et les Eaux sont immobiles. Pendant le dialogue, le dieu Temps et La fée Espace monteront et descendront en scène, s’adressant aux Roches et aux Rivières, le dialogue alternant avec les danses.
Et voici, fée Espace, celles qui, déjà dans la forêt d’Ardenne, et puis, après, surgies de ses ombres profondes, font, à la Meuse, une étincelante parure.
Ce sont les Rivières enchantées.
Et les Roches.
Accourues des bois, comme de jeunes biches bondissantes, ces belles biches blondes et brunes qui penchèrent, sur elles, leurs bouches assoiffées et leurs grâces effarouchées ; voici les Rivières.
Elles viennent, petites sœurs, à la rencontre de la grande dame, vers leur souveraine comme des filles d’honneur.
Elles sont tout écumantes d’avoir couru sur les pierres où se sont meurtris leurs flots, où s’est brisée et ranimée vingt fois leur chanson. Toutes couvertes de nénuphars, de fleurs arrachées à leurs rives, elles portent des traînes multiples. Elles apparaissent, vibrantes du bruissement des libellules et du bourdonnement des abeilles.
Elles ont écouté, en tremblant, dans la forêt, le grommellement du sanglier fracassant le feuillage et les râles du cerf ; elles ont entendu cajoler les geais et l’appel familier du coucou, cueilli le parfum de la bruyère et du chèvrefeuille. Et tout cela qu’elles ont promené, caressantes, autour des collines rondes, dressées comme les seins feuillus de la terre vers le ciel, elles te l’apportent, ô Meuse, dans un baiser.
Et voici les Roches, murailles d’argent et d’or, d’améthyste et de violette, de grisaille et d’albâtre ; murs étincelants d’un palais merveilleux dont le sol est d’émeraude, la voûte de ciel bleu, d’un palais où elle passe, nonchalante et royale, en sa robe verte, sertie des perles et des diamants fils du soleil.
Les verdures, les mousses et les fleurs plaquent sur les roches des reflets roux, des reflets bleus, des reflets verts ; les émaux les plus rares y semblent enchâssés.
On dirait par moments les énormes piliers de pierre ou les orgues immenses d’une cathédrale céleste.
Ici, c’est un fantastique jubé, d’où monterait vers le firmament la prière des prés, des arbres et des eaux et là, c’est un balcon où pourraient se pencher des centaines de fées.
Là, l’eau du ciel dessina des figures bizarres ; le calcaire qui affleure la roche ronde y précipite des cascades gelées ; on dirait des milliers de stalactites. Regarde ce château de rêve à l’assaut duquel montent des lierres, là cette dent de pierre mordant la verdure.
Et dans le miroir légèrement balancé des eaux, dans le vert foncé du fleuve, s’agitent un monde de serpents d’or, d’argent et de violette que tord la brise et que coupent en tronçons les chalands.
Sur l’onde, les martinets au ventre blanc, venus des roches pointues, battent des ailes dans un cri, et, là-haut, tout là-haut, au-dessus de la chevelure verte des roches, criaillantes et babillardes, des corneilles tournent, tournent, se poursuivent, s’appellent, montent, montent vers les nuées en répétant leurs notes alternées.
Elles descendent brusques, coupent d’un coup de leurs ailes la muraille de pierre, elles rasent le taillis épais, le chêne découpé sur l’horizon et, vers les nuages qui voguent, vaisseaux gris sur le ciel, elles montent, elles montent, à l’infini.
Cher pays de Meuse aux roches d’argent
et d’or violet, d’améthyste pâle,
doux pays de Meuse aux roches plongeant
leurs reflets dans l’onde aux clartés d’opale,
Cher pays de Meuse, ô mon doux pays.
Cher pays de Meuse aux coteaux fleuris,
aux vallons emplis de verdures claires,
cher pays de Meuse, où même les gris
sont encor peuplés de tendres lumières,
Cher pays de Meuse, ô mon doux pays.