comme on ne l’avait pas vu ressortir, le patron alla le réveiller.
Quel étonnement, il était mort !
L’aubergiste redescendit trouver sa femme :
— Dis donc, l’artiste que j’avais mis dans la chambre onze, je crois bien qu’il est mort.
Elle leva les bras :
— Pas possible ! Seigneur Dieu. C’est-il le choléra ?
Maître Trouveau secoua la tête :
— Je croirais plutôt à une contagion cérébrale vu qu’il est noir comme la lie de vin.
Mais la bourgeoise, effarée, répétait :
— Faut pas le dire, faut pas le dire, on croirait au choléra. Va faire tes déclarations et ne parle pas. On l’emportera t’à la nuit pour n’être point vus. Et ni vu ni connu, je t’embrouille.
L’homme murmura :
— Mamzelle Clarisse est v’nue hier, la chambre est libre ce soir.
Et il alla chercher le médecin qui constata le décès, par congestion après un repas copieux. Puis il fut convenu avec le commissaire de police qu’on enlèverait le cadavre vers minuit, afin qu’on ne soupçonnât rien dans l’hôtel.
Il était neuf heures à peine, quand Mme Amandon pénétra furtivement dans l’escalier
