— Tout à l’heure, au lieu que ce soit moi, ou, si tu préfères, au lieu que « ça soye moi » qui touche cinq cents francs, ce sera moi, moi, Népomucène Le Briquetier, qui serai obligé de les lui verser.
Marie-Blanche n’en revient pas :
— Tu seras obligé… suffoqua-t-elle.
— C’est ce qu’on appelle une dette d’honneur. Sais-tu ce que c’est qu’une dette d’honneur ? Le sais-tu ?
Marie-Blanche, bien femme, s’effondre tumultueusement :
— Mon chéri ! tout ce que j’en sais, c’est que je suis horriblement malheureuse ! va ! oh, oui, bien malheureuse !
Au lieu de l’attendrir, cette explosion de douleur ne fait qu’exciter l’ironie furieuse de Népomucène.
— Tu as bien tort, fait-il avec des yeux torves, mais calmes relativement. Regarde si je me fais de la bile !… Tonnerre de tonnerre !…
Puis, regardant la pendule, il clame avec l’accent bien connu du jaguar altéré :
— Tonnerre ? de tonnerre ! il est neuf heures à Chandernagor ! Dans une demi-
