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LE CYCLISTE
Certes, au courant de ma vie citadine,
banlieusarde et départementale, j’ai vu des
gens bien crottés. J’en ai vu même de plus
crottés encore.
Mais je ne me souviens pas d’en avoir vu de plus somptueusement crottés que le cycliste qui s’arrêta devant le café de Nice où nous gisions, devant je ne sais plus quel vermouth.
Oh ! le cochon ! À croire qu’il avait longuement plongé ses bottes en d’innomables marécages où des grenouilles étaient venues, par surcroît, se soulager
