L’ARGENT
Ami, viens à mon aide ;
Prête-moi cinq cents francs
L’argent, quel sûr remède
Aux maux petits et grands !
En ville et sous le chaume,
Trois fois heureux celui
Qui prodigue ce baume
Aux souffrances d’autrui !
L’argent ferait ma joie :
On ne le croirait pas ;
Car l’honneur dans sa voie
M’a guidé pas à pas.
Souvent, près d’un tel maître,
J’ai cru voir en chemin
Le bonheur m’apparaître,
Une bourse à la main.
Qui n’est pas égoïste
De l’argent sent le prix.
Dans son orgueil si triste
Jean-Jacque en fait mépris.
Moi, je bénis la source
Qui, traversant mon sol,
Désaltère en sa course
Colombe et rossignol.
Que coûtent ces richesses ?
On me répond tout bas :
Un crime ou des bassesses.
Prince, je n’en veux pas.
Non ; l’argent, quoi qu’on dise,
N’est point lave d’enfer :
C’est bonne marchandise ;
Mais on le vend trop cher.
De prix, un jour, s’il baisse,
À Dieu plaise ordonner
Qu’enfin je me repaisse
De milliards à donner.
Les sots, dont j’aime à rire,
Verront si je m’entends
À faire la satire
Des riches de mon temps.
Dieu n’en voulant rien faire,
Ami, sois mon banquier.
Aux écus je préfère
Le commode papier ;
Ce doux papier de soie
Qu’hélas ! trop peu souvent
La fortune m’envoie,
Et qu’emporte le vent.
