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Puis, on ne comprend pas qu’une hymne aussi parfaite
Ait mûri jusqu’au bout dans ce cadavre humain.
On se demande alors qui vous a fait prophète
Et qui vous conduisait dans cet ardent chemin,
Vous, travailleur obscur, à qui les grands, du faîte,
Jetteraient une obole, en passant, dans la main !

Henri s’entortillait dans cette étrange trame,
Sur le bitume gris, près du Diorama,
Lorsque vint à passer, dans sa gloire, une femme
Dont l’attrait merveilleux le prit et le charma,
Comme s’il eût pu voir Hélène de Pergame.
Il regarda longtemps cette femme, et l’aima.

Elle avait, cher lecteur, une fort belle gorge,
Un cachemire noir souple comme un collier,
Brodé d’argent et d’or dans un goût singulier,
Des doigts fins et longs, tels que l’Amour grec en forge,
Et de plus, le profil superbe et régulier
Comme l’avait jadis mademoiselle George.

Son front païen eût mis Corinthe en désarroi ;
Ses cheveux étaient longs « comme un manteau de roi, »
Son nez beaucoup plus pur qu’on ne se l’imagine ;
Ses pieds savaient conter toute son origine,
Enfin, cette autre Isis des bas-reliefs d’Égine
Avait la lèvre rouge à donner de l’effroi.