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L’espérance se fait un chagrin près d’éclore,
L’amour un impudent marché ; le météore
Un lampion fumeux accroupi sur un if.
Des seins fermes et lourds, au moins, c’est positif.
  Quoique Prosper n’eût pas dans cette nuit peut-être
Connu tout le bonheur qu’il rêvait sous le hêtre,
Lorsque le blond Phoebus parut à l’horizon,
Il partit, mais laissant son cœur à la maison,
Si bien que l’on trouva sa démarche légère,
Puis il vécut ensuite au sein d’une atmosphère
De bagues en cheveux, de petits billets doux,
Éden de souvenirs, de fleurs, de rendez-vous,
Qui put, malgré l’effort de la fortune humaine,
Comme dans la chanson, durer une semaine.
Quoi, huit jours seulement ! C’est bien peu, diras-tu.
&Ecircum ; tre huit jours fidèle est presque une vertu :
D’abord on a le temps d’écrire plusieurs stances
Quand on s’aime huit jours. Et puis les circonstances
Viennent souvent forcer à se quitter plus tôt
Qu’on ne veut. Le malheur est un grand paletot
Qu’endosse tour à tour chaque homme, et que sans honte
Prosper doit endosser à cet endroit du conte.
  Ce conte, pour toi seul, ami, je l’ai rimé ;
Toutefois, s’il fallait qu’on le vît imprimé,
Sortant pour cette fois de la nuit protectrice,
Je m’agenouillerais aux pieds de ma lectrice,
Petits pieds que je vois, chaussés d’un clair velours,
Mollement endormis sur des coussins bien lourds ;