Vous le savez, brises fécondes,
Torrents qui roulez dans vos ondes
Une poussière d’astres clairs,
Cascades qui volez en poudre,
Sapins noirs brisés par la foudre,
Rochers mordus par les éclairs !
Vous le savez ; et toi, nuit noire,
Tu le vois, ce n’est pas la gloire
Que suit le poète aux beaux yeux.
Ce n’est pas pour elle, ô nature !
Qu’il verse à la race future
Un flot de chant mélodieux.
Ce n’est pas lui qu’on rassasie
Avec cette vaine ambroisie ;
Et dédaigneux du laurier vert,
Au milieu de la multitude
Il garde la morne attitude
D’un sphinx regardant le désert.
Mais quand ses odes ingénues
Sur le front immense des nues
Devancent l’aigle et le vautour,
C’est qu’il dit à l’antre sonore
La brûlure qui le dévore,
Seulement altéré d’amour !
Octobre 1859.
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LES EXILÉS
