naissance, Henriette-Cécile, de beaux noms, comme tu vois, et pour avoir une allure enfantine, il m’a fallu accepter le ridicule nom d’Émérance, emprunté à un roman de madame Ancelot. Il m’a fallu conserver à mes bandeaux, par quels procédés ! cette nuance enfantine de blond pâle avec des lumières d’or femelle que nul enfant ne garde passé quatre ans, quoi qu’il arrive ! Ces cheveux qui, soignés comme d’autres, auraient vécu quarante ans, et qui meurent de sécheresse, je vois ce qu’il en reste après le démêloir, tous les jours ! Je porte une natte. Enfin, ô Jacqueline ! j’ai vingt-quatre ans ! Sous cette fausse enfance que je fais durer avec épouvante et à force d’intrigues, je sens poindre des rides qui ne pardonneront pas. Chez ma mère, comme au théâtre, crois-tu que j’aie jamais eu le droit de quitter les absurdes petits ouvrages au crochet et de prendre un livre sérieux qui m’instruirait, ou un beau roman qui me raconterait les pensées et la vie des autres, puisque moi je ne puis ni penser ni vivre ! Non, car on peut venir, et il faut qu’on me trouve vêtue du tablier de soie à bretelles, parlant gnan-gnan, et même dans le salon de ma mère, courant après les papillons de M. Scribe ! Surtout et avant tout, à tout ce qu’on dit et à tout ce qu’on nomme, il faut que je baisse les yeux et que je rougisse, et pour cela, je te prie de le croire, je n’ai pas de peine, car mon sang m’étouffe !
» Pourtant, j’ai aimé ; ce n’est pas avec toi que je ferai la bégueule ! Deux fois, hélas, oui ! deux fois déjà j’ai essayé d’oublier mon enfer dans les illusions de ce rêve ! J’ai connu l’amour, mais non pas comme toi, en avouant fièrement celui que j’avais choisi et en me glorifiant d’une passion sincère. C’est hypocritement, en mentant, en me cachant, que j’ai prêté mon cœur sans le donner,
