pouvons livrer à la brise imprudente et folâtre, et qu’elle fasse de vous ce qu’elle voudra ! Mais ces bandeaux lisses, et non lissés, le vent même les respectera, car si une mèche s’en séparait, si un caillou imprudent faisait aux bottines de cette jeune fille une visible déchirure, si une goutte d’eau de pluie tombait sur son gant, elle ne serait plus La Jeune Fille Honnête. Tout doit s’entendre et conspirer pour ne pas froisser tant de puretés délicates ; mais elle, cet ange qui sera une femme, s’il doit pleuvoir demain, il ne faut pas qu’elle sorte aujourd’hui, même en voiture, dans la voiture de sa mère.
Vous me pardonnerez si vous voulez, mains rouges et jupes trop courtes, ceintures bleues ! chapeaux de province, fleuris comme les jardins de Babylone, bouches en cœur qui vous ouvrez pour chanter Les Oiseaux du fou et Les Oiseaux de Notre-Dame, vous aussi vous êtes des signes évidents de virginité : ce n’est pas vous que je célèbre ! Elles s’en souvient, cette rue de Lille, quelle fête c’était pour son ciel, et quelle joie, lorsque au premier rayon de soleil mademoiselle Claire de T… paraissait avec sa mère ! Alors les dalles du trottoir et des pavés se séchaient et blanchissaient soudain à mesure qu’elles allaient être touchées par ses petits pieds, et devenaient pareilles à des tapis de mosaïque, et les nuages, tout à coup chassés, laissaient bleu l’immense azur. Elle ne s’appelle ni Sédille ni Palmyre, elle s’appelle Décence et elle s’appelle Grâce, la couturière qui avait taillé et cousu ces robes de cachemire, ces mantelets qui valaient cent francs ou cent mille francs. Elles allaient à la messe aux Missions-Étrangères, mais non point les jours où l’on y exécutait cette musique où Gounod laissait gronder les orages de son âme, hésitante entre la nature et Dieu. Mademoiselle Claire n’a jamais entendu l’orgue ; elle tenait à la main un livre ! beau
