XVII
LA SAPE
Dans le fouillis d’une distribution de lettres dont les hommes reviennent, qui avec la joie d’une lettre, qui avec la demi-joie d’une carte postale, qui avec un nouveau fardeau, vite reconstitué, d’attente et d’espoir, un camarade, brandissant un papier, nous apprend une extraordinaire histoire :
— Tu sais, l’père la fouine, de Gauchin ?
— C’vieux ticket qui cherchait un trésor ?
— Eh bien, il l’a trouvé !
— Non ! Tu charries…
— Pisque j’te l’dis, espèce de gros morceau. Qu’est-ce que tu veux que j’te dise ? La messe ? J’la sais pas… La cour de sa piaule a été marmitée, et près du mur, une caisse pleine de monnaie en a été déterrée : il a reçu son trésor en plein sur le râble. Même que l’curé s’est aboulé en douce et parlait d’prendre c’miracle à leur compte.
On reste bouche bée.
— Un trésor… Ah ! vrai… Ah ! tout d’même, c’vieux manche à poils !
Cette révélation inattendue nous plonge dans un abîme de réflexions.
— Comme quoi on n’sait jamais !
— S’est-on jamais assez foutu de c’vieux pétard, quand il
