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— Curiosité, bibelot, bricole ?…
C’est possible : il est rare — et c’est son bien —
Mais un bibelot cassé se recolle ;
Et lui, décollé, ne vaudra plus rien !…

Va, n’enfonçons pas la porte entr’ouverte
Sur un paradis déjà trop rendu !
Et gardons à la pomme, jadis verte,
Sa peau, sous son fard de fruit défendu.

Que nous sommes-nous donc fait l’un à l’autre ? …
— Rien… — Peut-être alors que c’est pour cela ;
— Quel a commencé ? — Pas moi, bon apôtre !
Après, quel dira : c’est donc tout — voilà !

— Tous les deux, sans doute… — Et toi, sois bien sûre
Que c’est encor moi le plus attrapé :
Car si, par erreur, ou par aventure,
Tu ne me trompais… je serais trompé !

Appelons cela : l’amitié calmée ;
Puisque l’amour veut mettre son holà.
N’y croyons pas trop, chère mal-aimée…
— C’est toujours trop vrai ces mensonges-là ! —