L’Américain Humbugson vient heureusement d’inventer une poudre colibricide.
Et les murs qu’on voit si loin, là-bas, et ces rochers abrupts, sont en béton aggloméré lumineux pendant la nuit.
Je ne vous parle pas du sous-sol pour l’imprimerie, où l’on n’imprime pas ; Car ce sont des personnes d’une voix exquise qui dictent la copie à des phonographes dont les traces reproduites à des millions d’exemplaires vont porter le journal parlé aux abonnés.
Personne ne sait plus lire ni écrire — c’est le progrès ! — à cause dudit phonographe. On ne trouve que quelques gens arriérés dans ce sens parmi la lie du peuple ; — ce sont ces gens qu’on emploie à la rédaction…
Crac ! mon tabouret canné à trois pieds s’est cassé sous mes contorsions.
Et je retombe dans notre triste époque, dans les bureaux d’un journal en 1886.
Quelle piètre installation que la tienne, mon pauvre Chat-Noir !
