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Et, dans la matinée
De la vingtième année,
Elle a fermé ses yeux
Insoucieux.
Parmi les pâles ombres
Qui, joyeuses ou sombres,
À l’entour de ton front
Voltigeront,
Dis, il en est plus d’une
Dont la tendre infortune
Souvent nous consola :
Mais celle-là,
C’est notre bien-aimée !
Sa trace parfumée
Reste encor dans les champs
Avec nos chants !
Lorsque, dans la nuit brune,
Un frais rayon de lune
Argente les berceaux
Et les ruisseaux,
Ta naïve Giselle
Effleure de son aile
Des lys et des rosiers
Extasiés,
