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À Jules de Prémaray
Lecteur, prompt à nous consoler,
Toi qui sais encore voler,
Comme l’abeille, au miel attique,
Ton enthousiaste rumeur
Encourage le doux rimeur,
Ô voix émue et sympathique !
Ô mon ami, c’est déjà vieux !
Depuis dix ans, les envieux,
Acharnés sur la même lime,
Ensanglantent leurs yeux ardents,
Et viennent se briser les dents
Contre l’acier pur de ma rime.
Ô Poésie ! ange fatal !
Des fous marchent d’un pied brutal
À travers tes Édens splendides,
Comme, aux approches de la nuit,
Par les déserts de fleurs s’enfuit
Le troupeau des buffles stupides.
