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Ce fils, qui va tenter l’effrayante escalade,
Sauvera-t-il du moins son vieux père malade ?…
L’orage impétueux accourt de l’Occident,
La flamme s’en irrite et l’accueille, en grondant.
Sur la moisson séchée elle tombe et serpente,
Se redresse, et des toits soulève la charpente,
Comme un affreux géant qui veut toucher les cieux.
L’homme, sous les destins fléchit, silencieux.
Ses œuvres ont péri. Partout la flamme est reine.
Les murs brûlés, debout restent seuls, sombre arène,
Où des froids ouragans s’engouffre la fureur ;
La nue, en voyageant, y regarde, et l’horreur,
Dans leurs concavités, profondément séjourne.
Une dernière fois, l’homme, en priant, se tourne
Vers sa fortune éteinte, et bientôt plus serein,
Prend avec le bâton les vœux du pélerin.
Tout ce qui fut son bien n’est plus qu’un peu de cendre,
Mais un rayon de joie en son deuil vient descendre,
Voyez : il a compté les têtes qu’il chérit,
Pas une ne lui manque, et triste, il leur sourit.