— En effet, pourquoi ? Est-ce que l’eau est toujours trouble ?
— Elle a généralement cette couleur. Le ruisseau charrie de la glaise.
— Quelle profondeur mesure le fossé ?
— Environ deux pieds sur les côtés, trois au milieu.
— Par conséquent, impossible que l’homme se soit noyé en le traversant ?
— Impossible. Un enfant ne s’y noierait pas. »
Le pont franchi, nous fûmes reçus par un être cocasse, tout ratatiné, tout desséché, le maître d’hôtel Ames. Il était livide, le pauvre diable, et tremblait d’émotion. Dans la chambre où gisait le mort, le sergent du village, grand, raide, mélancolique, montait encore sa garde. Le docteur avait pris congé.
« Rien de nouveau, sergent Wilson ? demande White Mason.
— Rien, monsieur.
— Alors, vous pouvez vous retirer. Vous avez eu suffisamment à faire. Nous vous enverrions chercher si nous avions besoin de vous. Le maître d’hôtel devrait attendre dehors. Priez-le d’avertir Mr. Cecil Barker, Mrs. Douglas et la gouvernante que nous aurons, dans un instant, à causer avec eux. Maintenant, messieurs, peut-être me permettrez-vous de vous communiquer mes premières réflexions : vous me direz ensuite les vôtres. »
Il m’impressionnait, ce spécialiste provincial.
