savoir à qui j’ai l’honneur de parler, dit mon compagnon sans s’émouvoir.
— Je suis le docteur Grimesby Roylott, de Stoke Moran.
— Vraiment, docteur, dit Holmes, d’un ton mielleux ; prenez un siège, je vous prie.
— Certainement non. Ma belle-fille est venue ici. J’ai suivi sa piste. Que vous a-t-elle raconté ?
— Il fait un temps bien froid pour la saison, répondit Holmes.
— Qu’est-ce qu’elle vous a dit ? cria le vieillard furieux.
— Mais j’ai entendu dire que les crocus seraient beaux cette année, continua mon ami sans se dérouter.
— Ha ! ha ! Vous ne voulez pas me répondre ? dit notre visiteur, en avançant d’un pas et en brandissant son fouet. Je vous connais, espèce de coquin ! J’ai déjà entendu parler de vous. Vous êtes Holmes.
Mon ami eut un léger sourire.
— Holmes, l’homme qui se mêle de ce qui ne le regarde pas.
Mon ami sourit franchement.
— Holmes, le cireur de bottes de Scotland Yard.
Holmes, cette fois, rit de bon cœur.
— Vous m’intéressez. Je vous demande seulement,
