que notre séjour à la campagne tourna tout autrement que nous n’aurions pu le prévoir. Nous étions à déjeuner, lorsque le maître d’hôtel du colonel, sans se soucier de l’étiquette, entra en coup de vent dans la salle à manger, disant, très essoufflé :
— Monsieur sait-il la nouvelle ? Chez les Cunningham’s, monsieur…
— Cambriolage ? s’écria le colonel, sa tasse de café à la main.
— Pire que cela, assassinat !
Le colonel siffla :
— Au nom du ciel, qui a été tué ? Le juge de paix ou son fils ?
— Aucun des deux, monsieur. C’est William, le cocher. Il a reçu le coup en plein cœur et n’a plus articulé une parole.
— Qui l’a assassiné ?
— Le brigand, monsieur. Il a disparu et a échappé à toutes les recherches. Il venait de s’introduire dans l’office, quand William se jeta sur lui et fut tué en défendant le bien de son maître.
— À quelle heure ?
— Hier soir, monsieur, vers minuit.