— Ah ! c’est juste.
— Ce sont mes jours de fête, à moi ; je descends dans le jardin ces jours-là, et je plante, je taille, je rogne, j’échenille : en somme, le temps passe.
— Depuis combien de temps êtes-vous ici ?
— Depuis dix ans, et cinq ans de surnumérariat, quinze.
— Vous avez ?…
— Cinquante-cinq ans.
— Combien de temps de service vous faut-il pour avoir la pension ?
— Oh ! monsieur, vingt-cinq ans.
— Et de combien est cette pension ?
— De cent écus.
— Pauvre humanité ! murmura Monte-Cristo.
— Vous dites, monsieur ?… demanda l’employé.
— Je dis que c’est fort intéressant.
— Quoi ?
— Tout ce que vous me montrez… Et vous ne comprenez rien absolument à vos signes ?
— Rien absolument.
— Vous n’avez jamais essayé de comprendre ?
— Jamais ; pour quoi faire ?
— Cependant, il y a des signaux qui s’adressent à vous directement.
— Sans doute.
— Et ceux-là vous les comprenez ?
— Ce sont toujours les mêmes.
— Et ils disent ?
— Rien de nouveau… vous avez une heure… ou à demain.
— Voilà qui est parfaitement innocent, dit le comte ; mais regardez donc, ne voilà-t-il pas votre correspondant qui se met en mouvement ?
