— À boire, dit le prisonnier.
— Excellence, dit Peppino, vous savez que le vin est hors de prix dans les environs de Rome…
— Donnez-moi de l’eau alors, dit Danglars cherchant à parer la botte.
— Oh ! Excellence, l’eau est plus rare que le vin ; il fait une si grande sécheresse !
— Allons, dit Danglars, nous allons recommencer, à ce qu’il paraît !
Et, tout en souriant pour avoir l’air de plaisanter, le malheureux sentait la sueur mouiller ses tempes.
— Voyons, mon ami, dit Danglars, voyant que Peppino demeurait impassible, je vous demande un verre de vin ; me le refuserez-vous ?
— Je vous ai déjà dit, Excellence, répondit gravement Peppino, que nous ne vendions pas au détail.
— Eh bien, voyons alors, donnez-moi une bouteille.
— Duquel ?
— Du moins cher.
— Ils sont tous deux du même prix.
— Et quel prix ?
— Vingt-cinq mille francs la bouteille.
— Dites, s’écria Danglars avec une amertume qu’Harpargon seul eût pu noter dans le diapason de la voix humaine, dites que vous voulez me dépouiller, ce sera plus tôt fait que de me dévorer ainsi lambeau par lambeau.
— Il est possible, dit Peppino, que ce soit là le projet du maître.
— Le maître, qui est-il donc ?
— Celui auquel on vous a conduit avant-hier.
— Et où est-il ?
— Ici.
— Faites que je le voie.
