Cette page a été validée par deux contributeurs.
FINACHE, id.
Oh ! non, oh ! non.
ÉTIENNE, id.
Non ?
FINACHE, id.
Oh ! non !… six… sept…
ÉTIENNE, id.
Oh !…
FINACHE.
Le délire ! le délire ! huit… neuf… dix…
CHANDEBISE, qui redescend à gauche de la table.
Vous êtes souffrant, docteur ?
FINACHE.
Non, non ! (S’approchant de lui, tout en agitant — de la main droite doucement et en rond, — le verre contenant la mixture afin de la mélanger, mais cela à une distance respectueuse de son nez.) Tenez ! buvez ça.
CHANDEBISE.
Moi ?
FINACHE.
Oui !… après toutes les émotions que vous avez eues, ça vous remontera.
CHANDEBISE.
Ah ! bien, c’est pas de refus ! c’est vrai, ma colère de tout à l’heure, m’a altéré… !
Il prend le verre.
FINACHE.
Là, j’en étais certain. (Arrêtant son mouvement en couvrant de sa main le bord du verre au moment où Chandebise se dispose à boire.) Seulement, avalez d’un trait ! c’est un peu fort !
