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TOURNEL.
Je venais de la quitter ; elle a répandu le bruit que c’était par chagrin. Mais elle a beau dire, quand on veut mourir, on ne choisit pas les moules !… c’est trop aléatoire.
CHANDEBISE, sur un ton catégorique.
Allons ! Allons ! Il n’y a pas d’erreur, cette lettre est à mon nom, mais elle est à ton adresse.
TOURNEL, hésitant à Finache.
Qu’est-ce que vous en pensez ?
FINACHE, ne voulant pas s’engager.
Oh ! moi !…
CHANDEBISE.
Mais oui, mais oui ! Eh bien, puisqu’elle est à ton adresse, c’est toi qui iras.
TOURNEL, se défendant sans conviction.
Ah ! non ! non.
CHANDEBISE.
D’abord moi, ce soir je ne suis pas libre ! Nous donnons un banquet à notre directeur d’Amérique, ainsi… !
TOURNEL.
Non, écoute ! non, vraiment… !
CHANDEBISE.
Allons donc ! Tu en meurs d’envie !
TOURNEL.
Tu crois ?
CHANDEBISE.
Tiens, regarde ton nez !… il titille !
