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Elle devient terrible,
Et ses sanglots
Versent, tel qu’en un crible,
La pluie à flots.
La calme et chaste muse,
Au front riant,
Emprunte de Méduse
L’air effrayant ;
Elle prend et secoue
La torche en feu,
Et sa main fine joue
Avec l’épieu,
Et cette folle éprise
De bulles d’air,
Qui ramène la brise
Après l’hiver,
Secouant les étoffes
Aux plis dormants,
Chante les âpres strophes
Des châtiments !
1er octobre
