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D’un poète, toujours de rimes barbouillé,
Que Belzébuth n’a peur d’un goupillon mouillé.
Le Roi.
Cinq ou six…
Triboulet.
Cinq ou six ! c’est tout une écurie !
C’est une académie, une ménagerie !
- Montrant Marot.
N’avons-nous pas assez de Marot que voici,
Sans nous empoisonner de poètes ainsi !
Marot.
Grand merci !
À part.
Le bouffon eût mieux fait de se taire.
Triboulet.
Les femmes, sire ! ah Dieu ! c’est le ciel, c’est la terre !
C’est tout ! Mais vous avez les femmes ! vous avez
Les femmes ! laissez-moi tranquille ! vous rêvez,
De vouloir des savants !
Le Roi.
Moi, foi de gentilhomme !
Je m’en soucie autant qu’un poisson d’une pomme.
Éclats de rire dans un groupe au fond.
