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SIR WILLIAM MURRAY.
C’est vous que j’en fais juge. CROMWELL, à part.
Il choisit bien, vraiment.
SIR WILLIAM MURRAY.
De notre jeune roi le droit est manifeste. CROMWELL.
Sans doute. SIR WILLIAM MURRAY.
Et c’est pourtant ce qu’un Cromwell conteste !
N’est-il pas inouï que ce dindon-vautour Pour l’aire de l’aiglon quitte sa basse-cour ?
S’il avait des talents, bon ! — Mais, je le répète.
C’est une Jéricho qui croule sans trompette !
CROMWELL, à part.
Bien trouvé ! SIR WILLIAM MURRAY.
Son destin en roi semble marcher ;
C’est un fantôme vain qui tombe à le toucher. CROMWELL, ironiquement.
Idole à tête d’or dont les pieds sont de cire ! SIR WILLIAM MURRAY.
Je l’ai toujours pensé, ce n’est qu’un pauvre sire. Les réputations ne me trompent pas, moi.
J’avais jugé Cromwell. Cela veut être roi !
Dans quel temps vivons-nous ? Cela ne sait pas même
Déjouer un complot, prévoir un stratagème !
Vous avez, vous, l’esprit cent fois plus pénétrant
Que le sot qu’à cette heure en son lit on surprend !
CROMWELL, à part.
S’il savait à quel point il dit vrai, l’imbécile !
