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DEUXIÈME BOURGEOIS.
C’est la bête
De l’apocalypse. LE SOLDAT.
Oui.
OVERTON.
Cromwell sur notre tête
Jette les neuf fléaux. NAHUM.
C’est un assyrien !
OVERTON.
Oui, nos maux sont au comble enfin. LE MARCHAND.
Je ne vends rien !
LE SOLDAT.
Sans pain, aller pieds nus et coucher sur la dure ! Nous n’aurons bientôt plus, pour peu que cela dure,
Tandis que Noll pendra son chiffre à ces piliers,
Qu’à faire de nos dents des clous pour nos souliers.
OVERTON.
Nous irons à sa porte attendre ses aumônes ! NAHUM.
Ce qu’il faut à Cromwell, ce ne sont pas des trônes, C’est le gibet d’Aman, la croix de Barabbas.
SYNDERCOMB.
Mort à Cromwell ! SIR RICHARD WILLIS, mêlé à la foule.
Oui, mort !
MILTON, tressaillant à la voix de Willis, aux conjurés puritains.
Messieurs, parlez plus bas.
