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À THÉOPHILE GAUTIER
Pendant ces mois maudits, amers au souvenir,
Où Paris haletant fut séparé du monde,
Sous les lâches boulets foudroyant à la ronde,
Poëte, tu marchas jusqu’au bout sans faiblir.
Mais, au seuil des maisons lorsque tu vis venir
Nos ennemis, on dit qu’à ce contact immonde,
Ton âme frissonna d’une angoisse profonde
Et ton corps défaillit… Tu savais donc souffrir !
Belle Muse sereine, aux formes magnifiques
Comme le marbre exquis des Vénus helléniques.
Libre et sonore voix de l’Art pur et du Beau,
Esprit charmant et bon, si prompt à l’indulgence,
Que la plainte sur toi tombe avec abondance !
Tu n’étais pas, hélas ! mûr pour l’affreux tombeau.
ÉLIE FOURÈS.
