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Ces corbeilles de fleurs, ces îles, que nos yeux
Prennent pour des pays, qui sont tombés des cieux,
Sont les muets témoins de ton muet passage ;
Compagne de ta vie, et brisée avant l’âge,
Ta lyre, suspendue au mât de ton vaisseau,
De tes chants expirés ranimant un écho,
Frissonne au moindre souffle, et ses cordes plaintives
De tes derniers adieux ont salué ces rives.
XVIII.
« — Je ne vis plus en moi, mais j’existe partout,
« Répétait Childe-Harold, hors du monde, surtout.
« Combien des vils mortels repoussant l’apathie,
« Avec ces monts ailiers je sens de sympathie !
« Ne pourrai-je jamais délivré de mon corps,
« M’y mêler autrement que par de froids transports,
