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XXVI.
L’aspect de cet empire endormi sur les eaux,
Qu’il animait jadis du vol de ses vaisseaux,
Cette ville où naguère a chanté le poète,
Et qui depuis sa mort semble encor plus muette,
Comme le feu divin jetait dans mon cerveau,
Ces vers, où, Childe-Harold, pleurant sur un tombeau,
Et cherchant à son tour quelque sphère nouvelle,
Se créait pour y fuir une barque immortelle.
Reine antique d’un trône, aujourd’hui déserté,
Liberté, m’écriai-je, ô dis-moi, Liberté,
Ne puis-je des débris, qui dorment sur ces plages,
Me faire une nacelle au-dessus des naufrages,
Dont la voile, gonflée au souffle de l’espoir,
Me conduise où l’on meurt pour ton sacré pouvoir ?
