même que la potence serait un châtiment encore trop doux pour un coquin comme moi.
— Que veux-tu, mon ami ? tu es un artiste.
— Comment cela ?
— Oui, c’est ainsi, très cher Ivan Sévérianitch ; vous êtes un artiste, mon à demi très honoré.
— Je ne comprends pas.
— Ne cherche aucun sens injurieux dans ce mot, car moi-même je suis aussi un artiste.
« Allons, cela se comprend, pensai-je, il est clair que je ne suis pas le seul qui aie eu une attaque. »
Il se leva et frappa avec sa pipe contre le plancher.
— Qu’y a-t-il d’étonnant, observa-t-il, — à ce que tu lui aies sacrifié ce que tu avais sur toi ? Moi, mon ami, j’ai donné pour elle ce que je n’avais même pas.
Je le regardai avec stupéfaction.
— Batuchka, altesse, que dites-vous là, miséricorde ! Vos paroles me font peur !
