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Il ne faut pas m’en vouloir, mon amie, si je tourne au plus plat des romantismes : un clergyman et un médecin, à côté de moi, s’obstinent à jouer les fossoyeurs d’Hamlet…
Ne me plains pas, je dormirai
Sans barcaroles,
Et de mon corps je nourrirai
Des herbes folles…
Mais si, par quelque soir d’automne
Ou de brouillard,
Pour ton visage de madone
Tu veux le fard
De cet air de mélancolie
Que j’aimais tant,
Alors oublie que tu m’oublies
Pour un instant.
— Messiou, dit le colonel, vous aimez ma valse ?
— Je l’aime infiniment, sir, dit Aurelle, sincère.
Le colonel lui adressa un sourire reconnaissant :