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la nouvelle revue française
L'espace me souffle à la face une eau pulvérisée.
Les montagnes sont, au-delà des solitudes foncées de la terre, une frontière d'ombre.
— La grand'salle déserte au centre de l'hôtel vide. Dehors, dans l'obscurité tournant son feu qui voit, le phare. Et la marée accumule du bruit.
Quoi ! les malaises de la nostalgie...
⁂
O soleil, ô ciel bleu d'aujourd'hui ! le vent qui dans l'espace glorieux exulte ! cette mer redondante, aux esbroufes d'écume !
Quelles explosions, quelles fusées fait la mer rencontrant
ce grand roc au large ; c'est un enivrement
de la voir qui s'exalte autour et le bafoue !
Je suis outré de joie ! quand haussant une vague plus superbe elle le noie.
Jean Croué.
