Ce sont là des mœurs disparues.
Autant leur demander aussi
De balayer trottoirs et rues…
Enfin, si tel est ton souci,
Tu visiteras tes poubelles,
Pauvre homme ! le lundi matin ;
Et tu m’en diras des nouvelles,
Et tu compteras ton butin.
Ces boîtes-là, vois-tu, c’est comme
L’ustensile nommé crachoir,
Où jamais, de mémoire d’homme,
Personne n’a laissé rien choir.
