Ton concierge chez toi s’empresse
À la quatrième vitesse,
Sa calotte grecque à la main,
Et le sourire sur l’oreille.
— Bienheureux s’il ne te réveille ! —
Te tend un vague parchemin.
Ce n’est qu’un papier, en l’espèce,
Qu’en retour de quelques espèces,
Il t’abandonne volontiers.
Et tout aussitôt il les porte
À peine a-t-il passé ta porte,
Chez son patron, puissant rentier.
Alors, plus riche que la veille,
Celui-ci boit une bouteille
De son meilleur… à ta santé !
Et donc, tu vois bien, pauvre type,
Que, de ce fait, tu participes
À la fête, en réalité.
Tu la trouves un peu sévère,
Pour toi, qui n’as rien dans ton verre,
Cette fête ?… Mais qu’un chacun
Ayant vidé sa tire-lire,
N’y trouve pas matière à rire,
Elle amuse toujours quelqu’un.
