nommait encore l’annexe du Donjon. Pompeux débris d’une époque pompeuse, tout aussi solennel qu’un Louis le Grand sous la perruque in-folio, le Palais avait conservé une très noble tournure. Sa façade que décoraient quatre colonnes, son fronton sculpté, ses bandeaux aux onduleuses nervures, ses fenêtres à mascarons, sa toiture encadrée de balustres, pots de feu et urnes à flammes, semblaient dire qu’en ce logis fastueux avait habité quelque potentat du royaume. C’était pourtant un ancien prieuré, — mais quelle maison de prière ! — l’hôtel érigé par Philippe de Vendôme, Grand Prieur de Malte. Jadis, au temps de Louis XIV, ce cousin, arrière-bâtard du Vert-Galant, y avait pratiqué de turbulentes ripailles, chiffonné la danseuse avec la duchesse, et en folâtre compagnie su boire comme un templier. Mais ces jours n’étaient plus ; les occupans du Temple y menaient à présent une vie moins joyeuse, et les belles beuveries du prieur, les blasphèmes des libertins, les gravelures des gens de lettres ne scandalisaient plus le janséniste, ni la bégueule.
La voiture tourna dans la cour, pour s’arrêter devant le frontispice à colonnes doriques : des gendarmes de planton l’entourèrent aussitôt. A l’appel de la cloche, le directeur de la maison d’arrêt, — on le qualifiait simplement de concierge, — le citoyen Fauconnier apparut. Un personnage, ce Fauconnier ! moitié monsieur, moitié rustaud, mais affectant d’élégantes manières, un verbe choisi, des aménités de commissaire de police, une correction de sous-préfet. Debout sur le seuil de sa porte à judas, entouré de guichetiers, accueillant toutefois, faisant presque risette, et tel qu’un aubergiste à l’entrée d’un chaland, il venait recevoir Donnadieu, son nouveau pensionnaire.
Pris sottement au piège, Donnadieu avait passé la nuit dans une chambre du ministère. Au matin, Desmarest l’avait interrogé, mais sceptique, se croyant le jouet de ridicules intrigues. La veille, un laconique billet du général Davout lui avait signalé le commandant comme dangereux, même capable d’assassiner le Premier Consul. Et Desmarest, de hausser les épaules… Encore la police privée des Tuileries ; toujours ses habituelles sornettes ! Avec quelle effronterie ces mouchards-amateurs faisaient du zèle, pour grappiller ! Tous fripons, messieurs du beau monde !… D’ailleurs, La Chevardière n’avait pas dénoncé encore ; Bonaparte ignorait le prétendu complot de l’Opéra, et n’avait envoyé
