aussi, le blanc jaune de la brume, d’où filtrent un peu plus de
rayons non brisés. Quand apercevrai-je la première moucheture
du soleil ? À force de guetter, j’ai vu mon gibier d’or. Ç’a été
d’abord à la pointe d’un mât. Vous n’étiez donc pas hautes,
brumes qui nous teniez en prison ! Peu à peu, l’or du ciel, par
des chemins secrets, a glissé dans le brouillard. J’ai vu des sentiers de joie descendre dans le gris. Ah ! printemps de la mer,
vous aussi, vous avez votre heure. Sur les labours de l’Océan
mes yeux ont retrouvé le vert des jeunes blés. Et je n’ai plus
peur d’apercevoir, devant l’étrave, là, porté sur nous, flottant,
perdu, le long corps vêtu de noir et la tête coiffée de blanc d’une
goélette bretonne.
Jeudi 25 avril. — Voici la terre d’Amérique. Le beau bateau tout neuf a bien marché. À midi et demi, en avant et à tribord, une terre s’élève au-dessus des eaux limoneuses. Elle est plate et pareille à un banc de sable où des enfans auraient bâti des tours carrées, une ici, l’autre là, toutes sans toit. C’est Long Island. Nous suivons un chenal que des dragues à vapeur ne cessent de dégager, rejetant en dehors la boue de l’Hudson. Une caille, effarée, rasant l’eau, file vers la terre où je suis sur maintenant, que toute la moisson est drue et le nid des pies en échafaudage. Au loin déjà, très loin, dans la brume fine, j’aperçois le dessin de la baie de New-York, et les bateaux nombreux, qui viennent de toute la terre et vont à toute la terre. Ils sont presque tous dans la demi-lumière, gris sur l’eau jaune ; leurs fumées, toutes ensemble, allongées dans le ciel, forment un nuage pas plus gros qu’un trait de crayon. Un rayon de soleil tombe sur une voile petite, qui devient comme un phare. L’étendue magnifique est mesurée par des points colorés. Devant nous la côte grandit. La couleur des rives commence à nous venir, traversant le brouillard ; je vois le vert des pentes gazonnées, des bois dont la ramille est encore mal vêtue, des villas en ligne sur les falaises. La France incline enfin pour entrer dans l’Hudson ; nous doublons une pointe qui nous cachait la ville, et, à grande distance dans la brume, mais de face, nous voyons New-York. J’avais redouté ce moment. Eh bien ! non. Je suis séduit. La brume nous favorise. À travers ce voile lumineux, les maisons à vingt et trente étages, coupées ras au sommet, les campaniles, les clochers et les toits ordinaires de la pointe
