— Quoi ! madame, suis-je venu ici offrir mon amitié — pour être ainsi bafoué en présence du roi ? — Qui ne sait pas que le cher duc est mort ?
— Vous lui faites outrage, en insultant ainsi à son cadavre !
— Qui ne sait pas que le duc est mort ! Eh ! qui donc sait qu’il l’est ?
— Ciel qui vois tout, quel monde est celui-ci ?
— Lord Dorset, suis-je aussi pâle que vous tous ?
— Oui, mon bon lord, et il n’est personne ici — dont les joues n’aient perdu leur rouge couleur.
— Clarence est mort ? L’ordre était révoqué.
— Le pauvre homme ! il est mort de votre premier ordre. — Celui-là, un Mercure ailé le portait. — Le contre-ordre était porté par quelque cul-de-jatte, — qui, trop lent, est arrivé pour le voir enterrer. — Dieu veuille que quelqu’un, moins noble et moins loyal que lui, — plus proche des pensées sanglantes, et moins proche du sang royal, — quelqu’un que le soupçon n’a pas atteint encore, — n’ait pas mérité pire que le malheureux Clarence !
— Une faveur, mon souverain, une faveur pour tous mes services !
