— Mon gracieux lord, vous plairait-il de vous remettre en route ? — Moi et mon bon cousin Buckingham, — nous allons trouver votre mère pour la supplier — de vous rejoindre à la Tour et de vous y faire fête.
— Quoi, vous voulez aller à la Tour, milord ?
— Milord protecteur dit qu’il le faut.
— Je ne dormirai pas tranquille à la Tour.
— Pourquoi ! qu’y craindriez-vous ?
— Ma foi ! le spectre irrité de mon oncle Clarence : — ma grand’mère m’a dit qu’il avait été assassiné là.
— Je n’ai pas peur des oncles morts.
Ni vivants, j’espère.
— S’ils étaient encore vivants, je suis sûr que je n’aurais pas à les craindre. — Mais, marchons, milord, et, le cœur accablé, — en pensant à eux, rendons-nous à la Tour.
— Pensez-vous, milord, que ce petit bavard d’York — n’ait pas été excité par son artificieuse mère — à vous railler et à vous bafouer de cette façon offensante ?
— Sans doute, sans doute. Oh ! c’est un petit parleur,
