— Où est le bon Hastings ?
— Une fanfare, trompettes ! Battez l’alarme, tambours ! — Que les cieux n’entendent pas ces commères — insulter l’oint du Seigneur. Battez, vous dis-je.
— Soyez calmes et parlez-moi doucement ; — sinon, je noierai vos exclamations — dans cet éclatant bruit de guerre. —
Es-tu mon fils ?
— Oui, grâce à Dieu, à mon père et à vous-même.
— Eh bien ! écoute patiemment mon impatience.
— Madame, je tiens ce trait de votre caractère — de ne pouvoir supporter l’accent du reproche.
— Oh ! laisse-moi parler !
Soit ! mais je n’écouterai pas.
— Je serai douce et gentille dans mes paroles.
— Et brève, bonne mère, car je suis pressé.
— Es-tu si pressé ? Moi, je t’ai attendu, — Dieu le sait, dans les tourments et dans l’agonie.
— Et ne suis-je pas venu enfin pour vous soulager ?
— Non, par la sainte croix, tu le sais bien, — tu es
