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LES STOÏQUES.
Et comme un exilé revient au sol natal,
Qui de nous, au travers de ce monde de fange,
N’a de tout son pouvoir tendu vers l’idéal ?
Abraham poursuivait sa vision étrange,
Il pleurait, il priait, & parfois près de lui
Il entendait des voix qu’il croyait des voix d’ange.
Des clartés d’outre-ciel lui semblaient avoir lui ;
Mais il n’en avait pas sitôt goûté l’extase,
Que la voix s’était tue & l’éclair avait fui.
« Oh ! qui subsistera que ta fureur n’écrase,
Éternel, contre toi quel rempart aurons-nous ?
Dans la main du potier est l’argile du vase.
Et sur cette balance où pèse ton courroux
Nous sommes plus légers que la balle qu’on vanne ;
Car ton nom est Justice ! ô Dieu fort & jaloux ! »
