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Que les bêtes, honteusement,
Par les sentiers des prés, par le chemin des bouges,
Toutes prirent la fuite, et leur défaite
Se dérobait déjà, sous les taillis du bois,
Qu’au petit jour levant, le patron des Trois Rois
La bière étincela dans les verres profonds ;
On but, comme aux temps d’or des sauvages kermesses,
Benedictus le sacristain, là-bas, sonnait la messe
Et depuis lors, sous l’herbe et les crucianelles,
Jan Snul écoute autour de lui, le temps couler,
Et, vers l’oubli, toujours plus loin se reculer
