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Il en est — les plus grands, ce dit-on — de sonores
Dont la rime, comme un bourdon de cathédrale,
Étonne au loin la foule ; il en est dont le râle
Sanglotte en vers puissants l’écho des nevermores.
Il en est dont les grands doux vers fondent en larmes
Et que leur Dieu console et qui pleurent quand même ;
Il en est pour nier l’amour, disant : je m’aime,
Et dont le vers serein a d’impassibles charmes.
Il en est qui s’en vont où les mène la rime
Et d’autres vont, la ravallant, devers le vague ;
