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Voilà deux ans passés, je n’étais pas de même.
— Mais, il faut bien finir par se faire un système,
Ou tout devient un gouffre où notre œil s’obscurcit...
Bref, — et notre Hermosa ? — Quel prélude bizarre !...
Ça, ma coupe de vin de Chypre, mon cigare,
— Et reprenons notre récit.
Je vous avais laissé, je crois, au bal du comte
Antonio, de nuit, quand l’essaim joyeux monte
Les marches du palais... — Derrière le camail
Souriaient, entrevus, les profils de madone,
Comme des idéals vivants du Giorgione
Sortis de leurs cadres d’émail.
Mille gerbes de feux, du haut des dalles brunes,
Pailletaient de rubis l’eau claire des lagunes ;
